100ª perdição.

Hoje, 2ª feira, a minha crónica nº 100 no jornal i. Algo diferente.

Nesta 100.ª crónica, gostaria de invocar o poeta T. S. Eliot e o seu belíssimo "Quatro Quartetos":

Não deixaremos de explorar
E o fim da nossa exploração
Será chegar ao ponto de onde partimos
E conhecer esse lugar, pela primeira vez,
Através do desconhecido portão relembrado
Quando o último pedaço de terra a descobrir
É aquele que foi o começo.

Quando Eliot escreve este poema, em 1942, em plena Segunda Guerra Mundial, sente-se o grito íntimo do poeta num apelo à pura humanidade do homem, entendendo a guerra como a antítese mais extensa da natureza humana. A poesia de Eliot poderia ser o manto emotivo que levou o homem à Lua; susteve as lágrimas pelos que morreram pela birra de conhecer mais um pedaço de terra; dos que insistem em se deixar embalar por este cântico encantador que vem lá do fundo, de um cosmos que afinal é tão atomicamente nosso. O raio de luz chama-se "exploração"; o farol da paixão é, como diria Pessoa, "ser todo em cada coisa", deixando o "todo" ao cuidado da curiosidade e o "cada coisa" residir ora no desconcertante mundo do átomo, ora nas nuvens de Titã, no pulsar mais romântico da mais distante estrela ou na crucial e anónima inspiração que um qualquer génio bebeu. Porque foi por esses domínios (pelo luxo da sua beleza) totalmente abertos que navegámos ao longo destas cem semanas. Como escreveu Asimov: "A nossa mensagem ao universo sempre foi esta e assim permanecerá: estamos a caminho". Consigo!