Não te posso dar mais,
Vento ou fome,
Do que pomares em flor,
Do que a minha pele.
Ah, ter-te
Em todos os seus umbrais…
E toda ela,
Toda ela em mel!
Passaram mil dias - mil dias! - sobre o início de uma das maiores guerras que conferem ao presente esta tonalidade sinistra de que é impossí...
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