Odor de uvas e maçãs.
Em tuas mãos escuras,
Não morreu outubro.
No frescor das manhãs,
A voz onde te seguras.
E o chão ainda rubro.
Tenho saudades do I, agora que já não se publica. Durante mais de um ano fiz longas críticas de livros (duas páginas) para esse jornal. Dei...
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