A chuva, o jorro de água,
A janela grisalha.
A oliveira meio vergastada.
A verdadeira melancolia.
Agora o mesmo rosto,
Mas já sem nenhuma lágrima.
Tenho saudades do I, agora que já não se publica. Durante mais de um ano fiz longas críticas de livros (duas páginas) para esse jornal. Dei...
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