Ainda rente ao brasido o inverno principia.
Ainda está sobre a meda de trigo o teu
rosto
E uma nuvem enovelada de moinha.
Ainda o sorriso aquiescente ergue o cansaço.
Ainda os braços arrastam para a pele as
brasas
E para a terra avelada da mesa o pão caminha.
Ainda, num dealbar de agosto,
Reconheço o equivalente das palavras.
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