José Ángel Valente

 

 

Poeta em tempo de miséria

Falava à pressa.

Falava sem ouvir nem ver nem falar.

Falava como o que foge,

emboscado de supetão na falsa folhagem

de simpatia e irrealidade.

Falava sem pontuação e sem silêncios,

Intercalando em cada pausa gestos de rotineira

alegria para talvez se esquivar  à pergunta,

à solidariedade com o seu passado,

sua verdade nua.

Falava como se quisesse delir a vida antes de uma

testemunha incómoda,

para a qual se rodeava de seres secundários

que dos seus desprezos nutriam

uma grosseira vaidade.

Comprava assim o seu silêncio a alto preço,

a posição estável a alto preço,

o direito à vida a alto preço,

a alto preço o pão.

Talvez metal nobre que o martelo batera

pela causa mais pura.

Poeta em tempo de miséria, de mentira

e infidelidade.

O Círculo

A mulher estava com os dois seios,

a ímpar cabeça giratória,

a extensão do sorriso, o ar

de acomodar e de se estender sabiamente fingido.

A mulher estava sitiada por ela mesma,

de admiração opaca e compartilhada,

sob a luz sombria dos olhares.

A complacência da presença enchia

de estólida ternura os objetos propínquos.

A mulher estava de pé somando-se ao seu corpo.

As palavras sonhavam levando sentidos

Supérfluos e ordinários.

Girava, a mulher.

Excedia a sua órbita

como prenúncio

de tudo o que é belo,

vazio, ritual, sonoro, triste.