Odor de uvas e maçãs.
Em tuas mãos escuras,
Não morreu outubro.
No frescor das manhãs,
A voz onde te seguras.
E o chão ainda rubro.
Em texto que antes publiquei sobre a infindável tragicomédia em que se tornou a classificação dos exames nacionais, disse que ela não se d...
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