A chuva, o jorro de água,
A janela grisalha.
A oliveira meio vergastada.
A verdadeira melancolia.
Agora o mesmo rosto,
Mas já sem nenhuma lágrima.
Por A. Galopim de Carvalho Eu não quero acreditar que sou velho, mas o espelho, todas as manhãs, diz-me que sim. Quando dou uma aula, ai...
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