W.G.SEBALD (Ciência)

Novo texto de Ângelo Alves:

    Dizem que um dia morrerei. Custa-me ouvir isto e vem-me à memória os versos de Attilla József: «Dizem: um dia morrerás. /Mas dizem tantas coisas a um homem/ que nem sequer respondo.»

   Estou hoje tão conformado com a minha morte, como uma estrela. É verdade, as estrelas também morrem, assim como os escritores, os poetas… Há estrelas, como muitos poetas, que têm um fim explosivo e violento - as supernovas -, enquanto as de menor dimensão têm um fim mais suave, quase como uma paragem de coração. Também morrerei, mas desconheço a data e o modo como morrerei. Estas são duas das diferenças entre a vida de uma estrela e a vida de um homem. Todos sabem quando o Sol explodirá, mais dia menos dia, mas ninguém previu que W. G. Sebald, Albert Camus e Luís Montalvor morreriam num acidente de viação, que Manuel Scorza morreria, como Ritchie Valens e Buddy Holly, ao atravessar o Atlântico, e que António Botto seria atropelado no Brasil. Se alguém lê nas estrelas, é coisa que desconheço; o que sei é que está tudo escrito nelas. Sinceramente, a mim preocupa-me mais a origem e o presente do que o fim, mesmo se algum átomo que agora respire tenha andado pelos pulmões de François Villon, do mesmo modo que as estrelas recentes contêm vestígios de estrelas moribundas. O processo de nascimento de um embrião e o seu seio são conhecidos e, quanto às estrelas, sabe-se que nascem nas nebulosas (nuvens de gás e poeiras). É nestes «viveiros de estrelas», densos, onde grãos microscópicos se atraem mutuamente, absorvendo e difundindo a luz, assemelhando-se a uma nuvem, que surgem pontinhos luminosos – os astros. Ainda é objecto de estudo o processo que está na origem de uma estrela.

     A origem do Universo e das estrelas é domínio de estudo dos astrofísicos e, entre muitos, destaco George Gamow (teoria do Big Bang), Fred Hoyle (teoria do estado estacionário), V. M. Sliphe e Milton Humason (descoberta do deslocamento para o vermelho da luz emitida por uma galáxia a uma velocidade elevada), Arno Penzias e Robert Wilson (descoberta da radiação cósmica de fundo), e tantos outros que por parcimónia omito. Entre os romancistas modernos, W. G. Sebald, tanto no romance Os Emigrantes sobre o holocausto, como em Austerlitz, foi um dos escritores que reflectiu sobre as suas raízes, o tempo e a história. Em Austerlitz, o narrador narra o diálogo que teve com Jacques Austerlitz, um erudito, professor de arte, que corre atrás do seu passado remoto. Neste romance li este excerto sobre Gerald Fitzpatrick, astrofísico e amigo de Austerlitz:

    «A sensação de liberdade que dele se apoderou quando pela primeira vez, num dos aparelhos da força aérea, se apercebeu da resistência do ar por baixo dele, dizia Gerald que é indescritível, e ele próprio recordava, ainda, acrescentou Austerlitz, como Gerald tinha ficado orgulhoso, positivamente radiante quando, no fim do Verão de 1962 ou 1963, descolaram os dois da pista do aeroporto de Cambridge para um voo nocturno. O Sol tinha-se posto pouco tempo antes de levantarmos, mas quando mergulhamos nas alturas, rodeou-nos de novo uma luminosidade cintilante que só se desvaneceu quando fomos para o sul seguindo a faixa branca da costa de Suffolk, quando as sombras cresceram do fundo do mar, envolvendo-nos progressivamente até que o último raio de luz se extinguiu no horizonte do mundo ocidental. Fantasmagóricas, em breve mal se distinguiam as formas na terra abaixo de nós, as florestas e os campos esbranquiçados por ceifar, e nunca esquecerei, disse Austerlitz, a curva da foz do Tamisa a surgir como do nada adiante de nós, uma cauda de dragão, negra como óleo de carro, encaracolada no desabrochar da noite, e ao seu lado apenas as luzes de Canvey Island, de Sheerness e Southend e Southend-on-Sea. Mais tarde, quando descrevemos uma curva sobre a Picardia e retomámos o rumo da Inglaterra, vimos no meio das trevas, levantando os olhos os mostradores e indicadores luminosos e olhando através do vidro do cockpit, a grande abóbada celeste como nunca antes víramos, imóvel na aparência mas na realidade em lento movimento de rotação, com os desenhos do Cisne, Cassiopeia, Plêiades, Auriga, Corona Borealis e todas as outras com nomes quase perdidas na poeira cintilante de miríades de estrelas sem nome disseminadas por toda a parte. Foi no Outono de 1965, continuou Austerlitz depois de passar uns momentos perdidos nas suas recordações, que Gerald começou a desenvolver o que hoje sabemos ser uma tese revolucionária sobre a chamada Nebulosa da Águia, na constelação da Serpente. Falava de enormes regiões de gás interstelar que, um pouco como as nuvens de trovoada, se concentram em volumosas formações projectadas vários anos-luz no universo, onde novas estrelas nasceram por um processo de compressão que se intensifica regularmente sob a influência da gravidade. Lembro-me de Gerald dizer que há verdadeiros infantários de estrelas nos espaços, afirmação que há não muito tempo vi confirmada num comentário de jornal a acompanhar os espectaculares levantamentos fotográficos que a sua viagem que o telescópio Hubble tem mandado para a terra. De qualquer maneira, disse Austerlitz, a seguir a Gerald abandonou Cambridge para prosseguir o seu trabalho num instituto de investigação em astrofísica situado em Genebra, onde o visitei diversas vezes, e quando saímos juntos da cidade, ao longo das margens do lago, observei o modo como as suas ideias tal como as próprias estrelas, iam emergindo gradualmente da nebulosa das suas fantasias numa rotação em torno da física. Nessas visitas, Gerald falou-me também dos voos que fez no seu Cssena sobre os montes cintilantes de neve, sobre os picos vulcânicos do Puy-de-Dôme ou descendo o belo Garona até Bordéus. Estava escrito que ele não voltaria de um desses voos, disse Austerlitz. Foi um dia horrível, aquele em que soube que se tinha despenhado nos Alpes…»

    Sebald para além de ter um vasto conhecimento geográfico, fruto de suas intermináveis viagens, também tem conhecimento científico e humor. Avança no tempo, várias décadas, com a teoria revolucionária do nascimento das estrelas (foi Bart Bok na década de 40 que sugeriu que, nas “nuvens negras”, se formavam estrelas, e foi em 1995 que o telescópio Hubble nos deu imagens da formação de estrelas na Nebulosa da Águia, a 7000 anos-luz), e termina com o epílogo dramático – a morte acidental do astrofísico. Assim como Imre Kertész, Sebald teve uma visão catastrófica e pessimista da natureza humana.

    Longe estava Sebald de imaginar o seu fim, em Dezembro (último mês do ano) de 2001 (dealbar do século), num acidente de automóvel; foi o fim de um dos mais promissores escritores deste século.

Ângelo Alves

 

P.S: Dois senhores comentaram o texto que escrevi sobre a Sylvia Plath, sobre a eventualidade de esta ser sobredotada aos oito anos, por tirar um “A” a Física. Se não fui suficientemente esclarecedor, peço desculpa. Esse “A” fora obtido, tendo em atenção o romance que li, por volta dos dezanove anos. Ninguém tem aulas de física com apenas oito anos, como é óbvio. Alguns dias depois de enviar o texto fui apanhado de surpresa pelo suplemento literário-artístico do jornal Público com uma crónica sobre Sylvia Plath e Ted Hughes. Ao que parece a arca deste casal é como a de Fernando Pessoa. Vamos ter mais novidades, felizmente.